João Batista Melo

Arquitetura dos sonhos
 
      A cidade dava a impressão de que ia se desfazer a qualquer momento. Modeladas em adobe, as casas se levantavam do chão como plantas barrentas e subiam tortas e cheias de janelas. Poderia ser uma cidade de sonhos, se não fosse um velho presépio nos confins daquele vale sem futuro, apenas o caminho de um rio desatento que largava miséria em seu rastro de lixos e lamas.
      Diante do sobrado feito de barro, a velha modulava superfícies acariciando um monte de argila. Da ponta de seus dedos, percorrendo a matéria escura como se tocasse na pele de um homem, germinava uma cópia em tamanho menor da construção.
      Se alguém parasse na praça junto da velha, assentando-se ao seu lado para compartilhar uma tarde, veria um espelho invisível compor a reprodução perfeita do prédio decrépito. Tudo estaria lá nas mãos da velha, as paredes inseguras subindo por cinco andares, as craterinhas das janelas, as portas enfileiradas no primeiro pavimento, a curvatura dos marcos.
     O sol se ocultou detrás do sobrado, estendendo uma longa sombra através da praça. A velha continuou imprimindo dígitos na superfície do artesanato, arrematando as curvas delicadas que encimavam as ombreiras das janelas. Precisava terminar o sobrado naquela tarde, pois nos dias seguintes labutaria nas plantações raquíticas que teimavam em nascer no contorno da cidade. O filho demoraria a voltar das lavras onde garimpava parcos salários, trazendo nas mãos apenas o vazio das pedras que ficavam com os donos das minas. Era por isso que ela plantava e colhia, buscando nas entranhas da terra outras criações além de suas diletas miniaturas. O artesanato ficava para as horas de sobra, quando os bibelôs pousavam na praça à espera dos improváveis turistas.